Escribo para no matar, escribo para no gritar, escribo para no tomar Dalay

Deveras lo intenté pero es imposible en mí, es inherente a mí. Me caga la gente de esta puta ciudad, tan ignorantes, tan fastidiantes, tan hastiados de su mísera existencia. Me caga tener que verle la jeta al pervertido conductor del metro cada que salgo de trabajar, el muy hijo de puta ha de haber pedido esa ruta, a esa exacta hora, sólo para morbosearme una fracción de segundo (que es el lapso en que me puede ver y mojar sus labios), LO ODIO!!!

¿Y este puto engendro qué? Un maldito chemo se sube a mi vagón e intenta abrir la ventana, esta acción le cuesta 3 minutos, 3 minutos en los cuales yo no tengo otra opción que tronármelas con él gracias al hedor expedido. ¡¿Por qué?!

Bajo las escaleras eléctricas y los imbéciles no se quitan, ¡parásitos!, ¿qué no saben que una línea es para avanzar y la otra para, ahora sí, seguir siendo los mismos gordos güevones que no quieren (o no saben) caminar?

¿Eso qué bastardo?, ¿por qué los hombres tratan de llamar mi atención imitando el sonido de cuando sorben con popote? ¡Detesto ese sonido!

¿Por qué me sonríe ese patán?, ¿me conoce?, ¿le gusté?, ¿a qué viene esa sonrisita estúpida y desencajada que muestra una dentadura grisácea y deforme?

¿Por qué no pueden parar los hombres de verme el culo y las tetas?, ¿por qué no puedo usar vestidos?, ¿por qué cuando subo las interminables escaleras eléctricas ya sé qué voy a encontrar al voltear? Una bola de estúpidos tipejos viendo como se mueven mis nalgas y como mi cabello negro, largo, hasta la cintura, casi roza con ese par de panquecitos.

Transborde.

De nuevo al vagón. Ocho estaciones más. Voy con toda la prole de mujeres.

¡Señora, Dios santo, si no me le voy arrimando por gusto, mire usted como viene el vagón y mírese usted con 70 años de edad!, si fuera una veinteañera chichona como me gustan créame que no dudaba ni un segundo es restregarme.

Y el resto como malditas robots, con sus audífonos escuchando charanga, rock, reggaetton, Shakira, Belanova, Nigga y Molotov. Y yo como pendeja teniendo que fumarme los pedos de la anciana y escuchando las merolicadas de los vendedores ambulantes, que no conformes de contaminar mis oídos, me empujan y codean al abrirse paso.

Dos cabrones se trepan porque el poli se despistó y tenemos que aguantarles el sobaco. Tengo que chutarme el olor a anciana decrépita, sus pedos y dos sobacos de dos culeros que no soportaron sufrir rodearse de más nacos como ellos…ahh sí!, eso y su colonia barata 7 Machos.

Llego al fin a mi destino, ahora soy yo quien empuja, quien se enoja, quien grita por dentro, a quien le duele la cabeza, el cuerpo y el alma de tener que vivir esa rutina todos los días.

Sudada, apestosa, maquillaje corrido, ganas de mear, este horrible dolor de cabeza y 5 pesos es lo que vomita la estación cuando logro salir de sus entrañas.

¿A qué hora es la función?…¿a las 10:15?, ¡puta madre, y yo toda asquerosa!

Llego a casa y el Hippie se coje al Vini y el Vini se coje al Hippie. Los dos son machos. Los dos son gays. Los dos no tienen qué hacer.

¡Vale verga, está máquina para depilar duele a madres!

Y sólo pienso…¿me irá a coger este güey?, ¿valdrá la pena depilarme por este cabrón?

A ver si no cancela el hijo de la chingada porque se enteró que me cojí un cubano. Ojala no haya visto las fotos de la peda del fin de semana donde salgo como un monstruo bien jetona y bien torcida con los ojos en blanco y la cara hinchada.

¡Chale!, pinche alcohol, todo es culpa del alcohol.